Lamento la muerte certera del silencio, la desesperación negra que me rodea cuando camino hacia todas direcciones, y siento que me muevo en el vientre mismo de la soledad. Cualquier camino es errado. Cualquier palabra cae redondamente en el vacío. Retroceder y arremeter otra vez sobre las ruinas de lo que dejé. Duele como si la cabeza se me estrellara contra un parabrisas.

Hay un pájaro azul en mi corazón que

quiere salir

pero soy duro con él,

le digo quédate ahí dentro, no voy

a permitir que nadie

te vea.

Hay un pájaro azul en mi corazón que

quiere salir

pero yo le echo whisky encima y me trago

el humo de los cigarrillos,

y las putas y los camareros

y los dependientes de ultramarinos

nunca se dan cuenta

de que esté ahí dentro.

Hay un pájaro azul en mi corazón que

quiere salir

pero soy duro con él,

le digo quédate ahí abajo, ¿es que quieres

hacerme un lío?

¿es que quieres

mis obras?

¿es que quieres que se hundan las ventas de mis libros

en Europa?

Hay un pájaro azul en mi corazón

que quiere salir

pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir

a veces por la noche

cuando todo el mundo duerme.

le digo ya sé que estás ahí,

no te pongas

triste.

Luego lo vuelvo a introducir,

y él canta un poquito

ahí dentro, no le he dejado

morir del todo

y dormimos juntos

así

con nuestro

pacto secreto

y es tan tierno como

para hacer llorar

a un hombre, pero yo no

lloro,¿lloras tú?

Charles Bukowski

Debo partirme en dos

XIII Concurso Literario “Letras Jóvenes 2009″

1º Premio Categoría Cuento: "Último Vuelo"
Mención Especial Categoría Cuento: "Lucidez"

1º Premio Categoría Poesía: "Pasos en falso"
Mención Especial Categoría Poesía: "Reclamo"

No se crean que es majadería.

Que nadie se levante aunque me ría.

Hace rato que vengo lidiando con gente

que dice que yo canto cosas indecentes.

Te quiero, mi amor,

no me dejes solo.

No puedo estar sin ti

mira que yo lloro.

¿No ven?, ya soy decente:

me fue fácil.

Que el público se agrupe y que me aclame.

Que se acerquen los niños,

los amantes del ritmo.

Que se queden sentados los intelectuales.

Debo partirme en dos.
Unos dicen que aquí,

otros dicen que allá

y sólo quiero decir,

sólo quiero cantar

y no importa la suerte

que pueda correr una canción.

Unos dicen que aquí,

otros dicen que allá

y sólo quiero decir,

sólo quiero cantar,

y no importa

que luego me suspendan la función.

Yo también canté en tonos menores.

Yo también padecí de esos dolores.

Yo también parecía cantar como un santo.

Yo también repetí en millones de cantos:

Te quiero, mi amor,

no me dejes solo.

No puedo estar sin ti

mira que yo lloro.

Pero me fui enredando en más asuntos

y aparecieron cosas de este mundo:

«Fusil contra fusil», «La canción de la Trova»;

y «la era pariendo» se puso de moda.

Debo partirme en dos.
Unos dicen que aquí,

otros dicen que allá

y sólo quiero decir,

sólo quiero cantar

y no importa la suerte

que pueda correr una canción.

Unos dicen que aquí,

otros dicen que allá

y sólo quiero decir,

sólo quiero cantar,

y no importa

que luego me suspendan la función.

Yo quería cantar encapuchado

y después confundirme a vuestro lado

aunque así no tuviera amigos y citas

y algún que otro favor de una chica bonita.

pero,

Te quiero, mi amor,

no me dejes solo.

No puedo estar sin ti

mira que yo lloro.

No voy a repetir ese estribillo.

Algunos ojos miran con mal brillo

y estoy temiendo ahora no ser interpretado:

casi siempre sucede que se piensa algo malo.

Debo partirme en dos.
Unos dicen que aquí,

otros dicen que allá

y sólo quiero decir,

sólo quiero cantar

y no importa la suerte

que pueda correruna canción.

Unos dicen que aquí,

otros dicen que allá

y sólo quiero decir,

sólo quiero cantar,

y no importa

que luego me suspendan la función.

Silvio Rodriguez

Desgarro

Ahora quiero cerrar los ojos

por un instante apenas sensible,

por un súbito ataque de miedo

a no perseguir,

por una sospecha apenas latente

de que lo que intento no va a resistir

la agonía creciente de un cuerpo

cien años más viejo de lo que creéis.

Aunque parezca un soplo de aire

en el medio del mar

de crueles silencios y desgracias sin fin

cuando llegue al futuro arrancado a pedazos

morirá como una pobre reliquia del mundo

que no pudo ser.

El minero

Abierta la boca a puntapiés
el dique destrozado a dentelladas,
pedazos de carne desparramados,
y esto parece un desierto...
Desierto ajeno, aparente
latidos asesinos incoherentes
la aspereza estremece los dedos,
y no puedo contener el deseo
de lamer el suelo,
escarbando, clavando,
desenterrando,
mordiendo el polvo
hundiéndome hasta el cuello.
Cuando mis manos sangran, creo
que el mar podría haber abierto.
Pero miro sobre mi hombro,
y escarbo más rápido
y más rápido,
antes de que el agua vuelva
a empantanar mis recuerdos.
Por el momento sigo
martilleando,
martilleando.

De esos polvos futuros lodos - Los Redondos

El perro Bobi es un servicio de amor
a todo rock.
Canta como un león
pero es el más salmón de la ciudad.

¡Bailen lo que bailen los demás!
¡Bailen lo que bailen los demás!

Chunga combinación de polvos
que darán lodos después.
Mágico inter-terror
más arma blanca en cruda pasión.

¡Ladren lo que ladren los demás!
¡Ladren lo que ladren los demás!

Una papela por el walkman
que chorizó tu hermanito.
El perro cruzó los pies,
su sonrisa ofertó y la vendió.

¡Callen lo que callen los demás!
¡Callen lo que callen los demás!

El brillo fugaz que puedo alcanzar me desespera a tal punto que creo que voy perdiendo la razón. Un momento de lucidez lo único que me permite es estallar en llanto desdoblado, en un quiebre de angustia silenciosa, diluida en el camino en colectivo hasta mi casa, sintiendo que me voy pareciendo cada vez más a una rata en una cueva, que observa todo y no recoge más que migajas, que tiembla cuando escucha la respiración de otro y huye apenas se enciende la luz, temiendo por su vida insignificante y vacía. No quiero ahorrar palabras para insultar cada uno de mis actos, lamentar la mugre que me rodea y me alimenta. Cierro los ojos y me concentro, y no veo más que un círculo fatal que me envuelve hasta encerrarme por completo, me asfixia, y va suicidándose como una serpiente mordiéndose la cola.

Construcción- Chico Buarque

Amó aquella vez como si fuese última,

besó a su mujer como si fuese última,

y a cada hijo suyo cual si fuese el único,

y atravesó la calle con su paso tímido.

Subió a la construcción como si fuese máquina,

alzó en el balcón cuatro paredes sólidas,

ladrillo con ladrillo en un diseño mágico,

sus ojos embotados de cemento y lágrima.

Sentóse a descansar como si fuese sábado,

comió su pobre arroz como si fuese un príncipe,

bebió y sollozó como si fuese un náufrago,

danzó y se rió como si oyese música

y tropezó en el cielo con su paso alcohólico.

Y flotó por el aire cual si fuese un pájaro,

y terminó en el suelo como un bulto fláccido,

y agonizó en el medio del paseo público.

Murió a contramano entorpeciendo el tránsito.

Amó aquella vez como si fuese el último,

besó a su mujer como si fuese única,

y a cada hijo suyo cual si fuese el pródigo,

y atravesó la calle con su paso alcohólico.

Subió a la construcción como si fuese sólida,

alzó en el balcón cuatro paredes mágicas,

ladrillo con ladrillo en un diseño lógico,

sus ojos embotados de cemento y tránsito.

Sentóse a descansar como si fuese un príncipe,

comió su pobre arroz como si fuese el máximo,

bebió y sollozó como si fuese máquina,

danzó y se rió como si fuese el próximo

y tropezó en el cielo cual si oyese música.

Y flotó por el aire cual si fuese sábado,

y terminó en el suelo como un bulto tímido,

agonizó en el medio del paseo náufrago.

Murió a contramano entorpeciendo el público.

Amó aquella vez como si fuese máquina,

besó a su mujer como si fuese lógico,

alzó en el balcón cuatro paredes fláccidas,

Sentóse a descansar como si fuese un pájaro,

Y flotó en el aire cual si fuese un príncipe,

Y terminó en el suelo como un bulto alcohólico.

Murió a contramano entorpeciendo el sábado.

Por ese pan de comer y el suelo para dormir,

registro para nacer, permiso para reír,

por dejarme respirar y dejarme existir

Dios le pague.

Por esa grappa de gracia que tenemos que beber,

por ese humo desgracia que tenemos que toser,

por los andamios de gentes para subir y caer

Dios le pague.

Por esa arpía que un día nos va a multar y a escupir,

y por la moscas y besos que nos vendrán a cubrir

y por la calma postrera que al fin nos va a redimir

Dios le pague.

Mi droga la ayahuasca
me deshidrata hasta el paroxismo
mi cuerpo se divide y flota en un universo acuoso.
Ya ves qué distintos somos:
vos, mimado por Hollywood,
y yo, un militante de la intensidad,
del barroco y del trotskismo.
Yo en mí, regio en martirio sabroso,
como pedía Santa Teresa,
y vos, candidato al premio Nobel.
Yo, una máquina de guerra
deslumbrado por taxi-boys,
hambrientos y sin donde vivir.
Fascinado por ellos, deslumbrado,
persiguiéndolos para alabarlos.
Y vos, rodeado de celebridades,
de productores arrogantes, de perfumes.
Y yo, viendo cómo cada semana se muere un amigo...
Ya ves qué distintos somos,
y los dos nos vamos a morir.

(néstor perlongher en la película "Vereda Tropical")

Honduras

La noticia cae como un rayo
que fulmina la tierra ennegrecida.
Roto el cielo azul y agonizante,
la negra luz entra a raudales por los ojos.
Se han partido en dos todas las cabezas
echadas hacia atrás, miran de reojo
las sombras que caen, como cadáveres,

cuando los pájaros vuelan en pendiente.