Ya está, no me interesa.

No me interesan los colores increíbles ni el ruido de animales imaginarios, y no me interesan las mil, cien mil páginas muertas sobre lo difícil que es el mundo.

No me interesa el surrealismo confuso y estúpido ni las ochenta perspectivas simultáneas y analíticas.

No me gusta el teatro de complicidad ni el cine de la iluminación.

No me gusta el fetichismo asqueroso de las máscaras blancas (sí, siempre son blancas, a mí que no me engañen, son todas lo mismo).

La respiración se me dificulta otra vez, y se me hace un nudo en la garganta, y los dedos me tiemblan, y el ruido insoportable del tic tac me golpea.

Se me han quedado al borde las palabras, en otro momento las diré. De todas maneras hay tiempo y ahora es imposible.

Quiero vomitar ya mismo o ir a dormir o no sé, ya no me importa.